我以为我是诗人，可以指望我的诗歌，在西北的雪地上独自奔行，为远在家乡的父亲画一幅肖像。当我的笔锋接触远逝的岁月，才知道自以为是的诗行竟容不下父亲瘦瘦的骨头。在岁月深处的缺口，错综别致的枝桠饱蘸月色，在雄浑的黄土地作了一幅水墨画。
　　古老的石磨依旧在吟哦沙哑的民谣。它把粮食磨成了日子，同时也把父亲走过的路和桥磨成了折折叠叠的年轮。五谷杂粮是父亲最淳朴的语言，筛去糠，往往望见了父亲的柔情。
　　让爱深入骨血。父亲弯成犁，在天空深处开垦岁月，刚刚耕耘过的皱纹里种下不羁的星星。掬捧汗水浇灌，父亲深信收获的是一轮皓月。
　　犏牛驮着夕阳回家，后面跟着瘦瘦的父亲。用岁月的斧子把泣血的夕阳劈开给母亲当柴烧，西屋里的凉席上父亲在抽着呛人的烤烟。
　　六月。麦地翻涌着金黄的麦浪。父亲弯成了一株金黄的麦穗，我是麦穗上的麦芒、舞动的镰划伤了脚踝，血滴在秸秆上，是这地的殷红与鲜艳。我的骨头刻记着你的血液啊，父亲!
　　家乡的老井。湿漉漉的井绳，吱吱呀呀的轱辘，常常把我深夜的睡梦刺痛，岁月深处，篱笆隔断了父亲的村庄，而我即将远离父亲。开往西北的列车在父亲的心头沉重地叹息，车轮从父亲的额头碾过，我的心同样被碾得很痛，很痛。
　　望月的日子，常常把父亲送的苇笛吹响。星星点燃月亮。父亲借着月色，用芦苇编织日子，编织母亲手里的油盐酱醋，编织房屋和砖瓦，编织弟弟和我的衣裳。日子在父亲布满老茧的手指间悄然远逝。伤痕累累的年轮爬满父亲皱纹堆砌的脸，凝重，沉郁。
　　不落的月亮，挂在村庄的树梢上。黄昏的羽毛和风飞过雪野与山冈，感受华东平原的黄土地——厚重、贫瘠、在空灵的最深处凝听原始的心语，寒风凛冽的冬夜，父亲的心总在村口焦灼地张望。西北风啊，你是否已经到了我的家乡？
　　岁月深处，牛拖着木犁亲吻黄土地，镰刀和鲜血亲吻麦穗。我啊，走在父亲的肩膀上。
　　岁月深处，沉淀的是浓浓的亲情。
　　亲情是石磨，古老而淳朴；
　　亲情是老井，沧桑而凝重；
　　亲情是月亮，静谧而温馨；
　　亲情是一曲唱不完的歌，无论我们走到哪里，它始终萦绕耳际；
　　亲情是永远不落的太阳，无论四季如何轮回，它始终温暖心房。
　　古诗言得好：“谁言寸草心，报得三春晖。”

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